.Admirateur de Feu Chatterton !, de leur musique , de leurs textes , il me paraissait évident , qu’un jour , Arthur Teboul, chanteur et parolier se lancerait dans l’écriture poétique.
Ecriture poétique particulière puisqu’il s’agit de poèmes en écriture automatique écrits en 7 ou 8 minutes.
Tout n’est pas facile et compréhensible. Poème minute et surréalisme.
Mais comme le dit Arthur Teboul en avant propos : « A quoi sert une fleur ? ça ne se demande pas. « 
Il en est de même pour le déversoir.
On ouvre le livre au hasard, on lit un poème, on est touché aujourd’hui, on sera moins touché demain par le même poème , et puis un autre jour un autre poème.
A quoi sert une fleur ? Une ancolie m’emportera ses trésors d’émotion . Demain je la laisserai sur le bord du chemin et je serai enivré par un lis, une rose.
Et puis les mots du poème  » A Bobin  » :  » Lumière et sourire sont de la même étoffe à qui sait toucher « 
 » Les oiseaux libres, les arbres sans maitres, ce qui est offert sans qu’on possède tu savais le toucher. le cueillir et le montrer. L’accueillir serait plus juste pour ne pas déraciner. Ne jamais déraciner. La Fleur .Mais la noirceur, la prédation, patiemment tu pouvais. Creuser la terre avec force et tranquillité avec certitude « 
Le déversoir est un recueil à cueillir à montrer sans jamais le déraciner.
On le voit comme un tapis floral dans une pâture de montagne. La plus fine et rare fleur côtoie la plus commune d’entre elles.
Tout est là pour notre plaisir.

——————————————————————————————-

Arthur Teboul est le chanteur du groupe Feu! Chatterton depuis 2011. Quand il ne compose pas des chansons, il écrit des “poèmes minute”. Un exercice littéraire qui consiste à chercher à capter l’instant présent en écrivant d’une traite.

Pour Arthur Teboul, écrire des poèmes constitue « une forme de devoir citoyen, social. La fonction du poète est d’enjoindre ses semblables à faire halte, de montrer une direction inattendue. C’est tellement émouvant, intense, c’est tellement fort. » Arthur Teboul regrette que ce métier n’existe plus « depuis au moins 100 ans. Il mérite au moins d’exister autant que le métier de fleuriste… Et j’adore le métier de fleuriste ! »

En cet avant jour d’élection européenne, je souhaitais vous partager ce texte/poème de Laurent Gaudé. Je m’y retrouve totalement, autant dans les racines que dans la vision de L’Europe.

De sang et de lumière de Laurent Gaudé

Je viens de terres brumeuses
Qui sentent l’odeur chaude des siècles,
La teinture et le houblon.
Je viens des terres que je ne connais pas,
Qui portent des noms à la mine rouge et aux oreilles écartées :
Hazebrouck, Bousbecque, Wervicq , Wattrelos,
Battues par les vents,
Et transpercées d’humidité,
Le Nord industrieux,
Qui embrasse la Belgique
Dans un parfum de labeur.
Le Nord industrieux qui sent le charbon parce qu’il a tant creusé, tant fouillé qu’il en a fait des montagnes,
Ces terrils à la mine sombre qui veillent sur les hommes avec un air de menace.
Tant de carcasses s’y sont usé les os dans des galeries noires qui étaient comme des bouches à avaler les destins.
Le Nord qui sent la poudre aussi,
Champ de bataille depuis des siècles.
Ce temps où l’on mourait au petit matin en armée bien rangée,
Le torse percé, le visage écrasé dans la rosée
A vingt ans à peine.
Pour les armées de l’empereur,
Ou pour défendre des tranchées.
Terres d’assaut, de fuites,
Terres de villes prises, reprises, bombardées.
……
Je viens d’un monde qui sait ce que c’est que de se tordre,
Et avec ça, en plus de la misère,
En plus du dos vouté,
Il y a la guerre.
Les hommes partent, les bombes tombent et l’ennemi approche.
Il faut partir.
L’exode sur les routes de France,
On a marché avec la peur au ventre.
Mon père, nourrisson, braille en appelant le sein
Et dans les charrettes surchargées,
La peur se sentait jusque dans les tétées.
Je viens de cette foule de couvertures, de sacs, de valises mal fermées qui se pressent en direction d’Orléans où l’on sera accueilli par l’oncle et la tante.
…..
L’Europe est née là,
De ces ruines que l’on a voulu un jour transformer en projet.
De ces douleurs qu’on a voulu panser avec la paix.
Je viens de ces terres qui se sont mordues si souvent comme dans un combat de chiens.
…..
Je viens de ce vieil abattoir que fut notre continent,
Jusqu’au jour où ce mot fut prononcé : Europe,
Dans l’espoir de faire taire les loups.
On disait Europe pour calmer sa propre envie de frapper.
On disait Europe pour rompre le cycle des vengeances.
Avons-nous oublié ?
Je viens de ces terres qui savent de quoi l’Europe les a sauvées.
….
L’Europe
Qui, aujourd’hui, a des airs de vieille dame frileuse,
Chacun fait ses comptes,
Chacun se demande s’il y aurait moyen d’avoir un rabais,
Payer moins cher que celui d’à côté.
On veut bien ouvrir ses frontières si cela fait rentrer l’argent,
Mais à tout prix les fermer devant les réfugiés.
L’Europe sans joie, sans élan, sans projet
Comme un bâtiment vide.
L’Europe,
Et ma génération qui l’a croyait acquise
Sera peut-être celle qui l’enterrera.
…..
Le monde entier regarde l’Europe avec envie,
Elle seule ignore qu’elle est riche
Et s’enferme peureuse,
Avec des hésitations de vieille égarée.
La Méditerranée à visage de cimetière.
Chaque jour on meurt en tentant de la traverser.
Depuis des siècles
Chaque pays a connu ses réfugiés.
Grecs, Turcs, Algériens, Siciliens, Pieds-noirs,
Ceux qui fuyaient l’Andalousie d’Isabelle la Catholique,
Ceux qui partaient en Israël,
Les Libanais,
Je viens de cette foule pressée par l’Histoire,
Je suis fils de blessures, de contractions
Mais de la vigne et de l’olivier.
Nous sommes vieux comme le monde,
Héritiers de villes rasées, de peuples en mouvement,
Du désir fou de bâtir pour l’éternité.
….
Nous sommes les fils de l’incendie.
Et notre devoir est de contenir les flammes
Chaque fois, le même combat renouvelé,
Les contenir,
Pour qu’elles rayonnent
Plutôt que de tout brûler.